No hay como una mentira para corroborar la verdad

Tiene lentillas de color guardadas en el cajón de la ropa interior, una peluca roja en el guardarropa y la cazadora de cuero colgada en el perchero. Nadie ha visto nunca el marrón de sus ojos o el caoba de su pelo. Pocos han descubierto que esconde bajo esa cazadora de cuero. Y ninguno supo jamás su verdadero nombre, ni si quiera su número de teléfono. Ella siempre ha sabido como guardar el misterio. Sin embargo, hoy, día de invierno en blanco y negro, decide acabar con la farsa que protagoniza su cuento. Quiere suplantar su personalidad de mentira por quien de verdad es. Por eso ya no hay enigma tras sus pasos cuando desciende por la escalera de incendios. Ni tampoco al entrar en la cafetería de la esquina dispuesta a pedir lo que en realidad desea. Un café helado con un toque de vainilla y un diario vespertino para pasar el tiempo. Y así sucede hasta la hora del cierre. Casi sin darse cuenta su tarde sincera ha volado con el sol y se ha transformado en noche con la luna llena. Entonces, muy lentamente y poco a poco, cae la lluvia afuera. Agua sobre gris y ella sin paraguas a mano. Se detiene en el soportal, justo a la salida de la cafetería, porque recuerda que le dan miedo las tormentas. ¿O era su Alter Ego quién odiaba mojarse y los truenos? Después de tantos años no puede saberlo, por lo que se arriesga sin más. Da un paso al frente pero no se moja el pelo. Intenta mirar al cielo. Hay un paraguas cubriendo su cuerpo y una mano que no es la suya sosteniéndolo.

- Es la primera vez que te veo por aquí -le dice un camarero. El mismo que tanto les gusta a ambas. Quizá lo único común a las dos muchachas.

- Eso es porque no te fijas lo suficiente -sonríe ella al girarse para encarar su rostro. Lo hace con un ápice de malicia coloreándole los labios-. Me llamo Sabine.

- Marco -corresponde él.

- Lo sé.

Sabine se enganchá del brazo de Marco y emprenden el viaje de regreso a la casa de la joven. Él, seguro de la sinceridad de ella; mientras que ella, no ha hecho más que mentir de nuevo.

La mecánica de una putada de amor

La observa de reojo. Sus piernas kilométricas y el cigarro de después. Desnuda sobre su cama, allí donde las sábanas se enredan entre sus cuerpos de fuego y destilan pasión. Y, durante un instante, alcanzan la rima perfecta para después erupcionar en miles de sílabas impares, al igual que si ellos fuesen un volcán o una bomba de relojería a punto de explotar. Porque ella es dinamita y él, las veces, hace de detonador.

Pero por mucho que la observe de reojo, sus piernas kilométricas y el cigarro de después, desnuda sobre su cama; sabe que la suya es una de tantas otras y que nunca viene acompañada de su propio corazón, ya que lo ha dejado olvidado en algún contenedor. Y es que para ella no existe hombre que supere a la basura, por eso ha iniciado una mecánica encadenada que desemboca en putadas de amor.

Mente criminal

Alcohol y anfetas y el humo de un cigarro recorriendo mis venas. No necesito más. Te voy a matar. Mente criminal. La mía. Y la tuya también. Pero hoy me he metido speed y voy más neurótica que tú. Mente criminal. Te voy a asesinar. No te muevas que veo borroso. Sí, se me nubla la vista. Da igual. Mente criminal. Era de esperar. Acabamos mal. Tú con Rubia y yo con Juan. Fue un desperdicio. Juntos éramos imparables. Mente criminal. Demasiada psicopatía acabó con tu vida. Luego con la mía. Desangrada en la alcantarilla. A la salida de algún pub. Con la muñeca destrozada al igual que un rallador de limón. Vacía de vida. Me dejé ir por el desagüe. Un sumidero de toxicidad. Y todo por culpa de mi mente criminal. Y de la tuya también.

Debí decir “Lo siento” cuando te maté, pero te juro que lo olvidé. No me odies mucho por frustrar todos tus crímenes. Lo cierto es que tengo una mente sublime. Quién sabe, tal vez resucite.

Se pasaba las noches entre fiestas y anfetas. Bailando en barras de bar, bebiendo alcohol.
Noches entre unos brazos desconocidos, o atrapada en un motel.
Siempre, con la puesta de sol, salía a beberse hasta la madrugada.
Rompía la pista con sus zapatos de tacón, y todo el mundo la reconocía por ser la chica de las medias de rejilla.
Aquello se resumía en una simple y amarga rutina.
Pero ella quería acción. Deseaba más.
Las noches eran muy cortas y en su canción el estribillo se repetía una y otra vez.
Así que ella dejó de dormir, y se anegó en un mar de tijeras oxidadas y voces solitarias.
Los días se estancaron en un profundo delirio que se llevó a Doña Razón al mundo de las malas artes.
Y… perdida en una maraña de turbación, se vio al precipicio del alucinamiento.
Siguió y cayó por el acantilado de la enajenación mental, sobre unas rocas acolchadas por la paranoia.
Entonces el estribillo cesó, y la canción terminó en una estrofa sin sentido que indicó un punto y final.

Metamorfosis

Sentirás frío al despertar. Pero no te asustes, no tienes por qué hacerlo. Será como si hubieses dormido sobre la hierba mojada y la frescura de la noche te hubiese acogido en su seno de ululares del viento. Serás la escarcha nocturna. Casi suena hasta bonito ¿verdad? Exhalarás tu último aliento cálido, dejando adivinar en tus ojos una mirada hierática a juego con tu sonrisa. ¡Vaya! tu mirada... aquella que irradiaba felicidad y ternura ya no lo volverá a hacer, asi que no te mientas, porque ese tono candente que clorea tus ojos no es más que una prueba de lo que ahora eres. De lo que somos. Y de lo que ya no seremos más.Creeme cuando te digo que me duele abandonarte, dejarte partir. Sin mi. Tal vez sea cosa del destino. ¿Qué digo? me prometí no creer en él. El virus tiene la culpa de mis delirios. Sus mentes rezuman ponzoña, y ya nadie puede hacer nada por salvarnos. Nos hemos perdido en un mar sin fondo, repleto de peces infectados. Muertos, esquizofrénicos. Ellos nos han condenado. Y nosotros hemos tenido mala suerte. ¿Suerte?, otro término en el que no me debería permitir creer. Pero... ¿Qué más da?, al fin y al cavo sólo soy un montón de recuerdos. Por qué al final únicamente somos eso. Recuerdos, ¿no?