No hay como una mentira para corroborar la verdad

Tiene lentillas de color guardadas en el cajón de la ropa interior, una peluca roja en el guardarropa y la cazadora de cuero colgada en el perchero. Nadie ha visto nunca el marrón de sus ojos o el caoba de su pelo. Pocos han descubierto que esconde bajo esa cazadora de cuero. Y ninguno supo jamás su verdadero nombre, ni si quiera su número de teléfono. Ella siempre ha sabido como guardar el misterio. Sin embargo, hoy, día de invierno en blanco y negro, decide acabar con la farsa que protagoniza su cuento. Quiere suplantar su personalidad de mentira por quien de verdad es. Por eso ya no hay enigma tras sus pasos cuando desciende por la escalera de incendios. Ni tampoco al entrar en la cafetería de la esquina dispuesta a pedir lo que en realidad desea. Un café helado con un toque de vainilla y un diario vespertino para pasar el tiempo. Y así sucede hasta la hora del cierre. Casi sin darse cuenta su tarde sincera ha volado con el sol y se ha transformado en noche con la luna llena. Entonces, muy lentamente y poco a poco, cae la lluvia afuera. Agua sobre gris y ella sin paraguas a mano. Se detiene en el soportal, justo a la salida de la cafetería, porque recuerda que le dan miedo las tormentas. ¿O era su Alter Ego quién odiaba mojarse y los truenos? Después de tantos años no puede saberlo, por lo que se arriesga sin más. Da un paso al frente pero no se moja el pelo. Intenta mirar al cielo. Hay un paraguas cubriendo su cuerpo y una mano que no es la suya sosteniéndolo.

- Es la primera vez que te veo por aquí -le dice un camarero. El mismo que tanto les gusta a ambas. Quizá lo único común a las dos muchachas.

- Eso es porque no te fijas lo suficiente -sonríe ella al girarse para encarar su rostro. Lo hace con un ápice de malicia coloreándole los labios-. Me llamo Sabine.

- Marco -corresponde él.

- Lo sé.

Sabine se enganchá del brazo de Marco y emprenden el viaje de regreso a la casa de la joven. Él, seguro de la sinceridad de ella; mientras que ella, no ha hecho más que mentir de nuevo.

Droga dura, adicción segura

A Fabio lo ha cautivado uno de esos corazones descafeinados con pálpito diferido a tiempo impersonal. Una mujer de escarcha condensada que incendia su sangre si se la inyecta en vena. Porque ella es la droga más pura y él el toxicómano más leal.

A María Heroína la ha atrapado unos de esos corazones de gato, drogodependiente como el que más y que late a intervalo parcial. Un hombre falsificado en papel de plata que prende su mechero para que Heroína se disuelva sobre su tripa e inhalar. Porque él tiene mono y ella desprende ese gas que tanto le gusta respirar.

- ¿Morirías por mi?

La curiosidad se entremezcló con el viento y rozó suavemente la piel aterciopelada de María, quien se apoyó tranquilamente en el alfeizar de la ventana, carente de ropa y pudor.

Fabio repasó con sus pupilas la curvatura de su espalda. Descendió la mirada hasta sus nalgas y desembocó en sus largas piernas, tratando de volver a retomar la cascada que constituía su cuerpo y regresar al nacimiento de su deseo.

- Moriré por tu culpa, María. Pero no por ti.

Ella se giró y esbozó una sonrisa de suficiencia, deleitándolo con su figura curvilínea y adictiva.

- Bien, porque no podría proporcionarte más de mi droga si te enamorases de mi. ¿Lo sabes, no?

Él rió y alargó la mano hasta alcanzar una cartera de la cual extrajo algunos billetes. Continuadamente, se los entregó a María Heroína.

- Tan perfectamente que a veces hasta duele prescindir de tus servicios por miedo a engancharme única y exclusivamente a tu heroína.

En su concierto, haciendo el amor de fondo

La primera vez que lo escuché tocar sentí rabia, celos de su guitarra; pero, sobre todo, sentí apetito de él, sed de su voz, ganas de morder sus canciones y repetir. Deseé consumirme entre aquellas cuerdas como el cigarro pasional de su inspiración. Quise ser la púa que rasgaba su música vibrante de principio a fin, enfatizar su estribillo y hacer un bis hasta rompernos el tono. Ansié convertirme en musa de su compás, seguir el ritmo en cada contracción y latir su verso animal. Anhelé viciarme de su nicotina, que recorriera mis venas con su humo y sus acordes, mezclarme con su melomanía y componer el solo de su hipnosis en los conciertos. Envidié su sexo con la euritmia, tan salvaje y vehemente. Y, de verdad que creí que moría si no me follaba su himno. Por suerte o por destino, él me oyó cuando le dije: “Desgárrame, Diablo”.

GO

¿Jugamos? Vamos, sé que te encanta. No te escurras y lucha mi mirada. Hagamos como que el mundo descansa sobre tu cabeza y no a tus pies, como solías creer. ¿Lo tienes? ¡Muy bien! Imagina que ya no eres la reina, que has caído de lo alto de la torre, sobre un alambre de espino. Que pasas días sin dormir y semanas sin comer. Así es que te quedarás con un aspecto ridículo y personalidad enfermiza. Es lo que mejor sabes hacer. Ahora prepárate a correr porque tu sombra se escapa y no hay forma de alcanzarla. Ya no te quiere ni ver. Ignora el insistente tic-tac del reloj de pared y concentra tu mente en el silencio. ¿Qué oyes?, ¿soledad, tal vez? Es lo que los demás escuchan atentos cuando te cruzas con ellos. Un sonido opaco hendiendo en el tiempo.

Con esto, completas la pura desidia del primer nivel. Menos mal que sólo es un juego y tú nunca te has dejado vencer.

Mente criminal

Alcohol y anfetas y el humo de un cigarro recorriendo mis venas. No necesito más. Te voy a matar. Mente criminal. La mía. Y la tuya también. Pero hoy me he metido speed y voy más neurótica que tú. Mente criminal. Te voy a asesinar. No te muevas que veo borroso. Sí, se me nubla la vista. Da igual. Mente criminal. Era de esperar. Acabamos mal. Tú con Rubia y yo con Juan. Fue un desperdicio. Juntos éramos imparables. Mente criminal. Demasiada psicopatía acabó con tu vida. Luego con la mía. Desangrada en la alcantarilla. A la salida de algún pub. Con la muñeca destrozada al igual que un rallador de limón. Vacía de vida. Me dejé ir por el desagüe. Un sumidero de toxicidad. Y todo por culpa de mi mente criminal. Y de la tuya también.

Debí decir “Lo siento” cuando te maté, pero te juro que lo olvidé. No me odies mucho por frustrar todos tus crímenes. Lo cierto es que tengo una mente sublime. Quién sabe, tal vez resucite.

BLAH BLAH BLAH

Algunos dicen que me gusta la noche, que sólo salgo al ponerse el Sol.Otros dicen que me gustan las viejas canciones, que sólo escucho letras pasadas.Muchos dicen que me gusta lo retro, que sólo visto vintage.La mayoría dice que me gusta el blanco y negro, que sólo saco fotografías sin color.Unos cuantos dicen que me gustan los deslices, que sólo me equivoco.Pocos dicen que me gustan los cuentos de hadas, que sólo simpatizo con la bruja mala.Demasiados dicen que me gusta apostar, que sólo yo sé como jugar bien mis cartas.Yo digo que me gustaría que se callasen, que sólo saben criticar.